Con todo esto de los chinos, la exposición en el Guggengheim y el aluvión de corridas veraniegas me ha venido a la mente la obra de Juan Muñoz. Juan era tan buen aficionado que se fue a Inglaterra a vivir y no quiso saber nada más de los toros. Ahora es uno de los escultores más importantes de Europa, con sus exposiciones en la sala de turbinas de la Tate Modern de Londres y todo lo que se habla de él. Una pena que esté muerto.
Un día me dijo que en ciertas obras suyas observaba un trasfondo taurino. Esbozó una leve sonrisa al ver como yo levantaba las orejas como una liebre. Él nunca quería hablar de toros. "Many Times", continuó antes de que yo pudiera abrir boca, "con los chinos riendo, representa al taurinismo puro y duro choteándose de todo el mundo: empresarios mafiosos, ganaduros, figurines de postal y torerillos baratos, palmeros de la prensa y público de clavel... Todos tronchándose". Leyó mi mente y cuando iba a preguntarle qué... añadió: "Pero, por otro lado, también tengo representada a la afición. Es en la obra "The Waste Land", dedicada a T. S. Eliot. Sentada ella sola, infantil, ante un albero en plena sequía emocional, barroco y mecánico, una tierra baldía... Sonríe ante lo poco que le queda y los recuerdos que le vienen a la memoria...".
Él sonreía también, y yo iba a empezar a hablar de toros. Tenía la boca abierta, los ojos semicerrados y un dedo apuntando a ninguna parte. Iba a pontificar sobre algo. Entonces, de su garganta brotó: "April is the cruellest month..." y todo lo que viene después. Me recosté en la tumbona del jardín y decidí finalmente quedarme zitto. Los versos se perdían en el cielo de Londres y yo pensaba en mi compadre Paul y en lo que me había dicho Juan. Fijo que todo era una inmensa broma... pero no dejaba de tener un poco de sentido la jodida ella... Recitó los 433 versos, me despedí y no volví a hablar con él. Ni de toros, ni de nada más...
5 comentarios:
señor sol y moscas,
anteayer murio un gran hombre, un poeta, mahmoud darwich y me emociona que vd menciona a T.S. Eliot hablando de toros.
me permite colgar un enlace en frances de patrick hutchinson sobre eliot que me parece interesantisimo.
http://www.republique-des-lettres.fr/1268-t-s-eliot.php
a proposito de quemar plazas que le parece si parafraseo al maestro :
their end is our beginning ?
otra vez le van a tildar de antitaurino algunos agriados sin sensibilidad ninguna pero les digo :
que gran post !
a la aficion se le rinde dignidad con ese tipo de articulo. a la afcion universal, claro.la que corre de beijin a tipasa y de novosibirk a la tierra adelie.
y desde mi agujero aficionado afincao en un lugar de la gironde o sea un gramo de harina en el espacio de los toros que amamos le mando un saludo respetuoso.
ludo
Musita un aficionado cansado:
" Vamos, tú y yo,
a la hora en que la tarde se extiende sobre el cielo
cual un paciente adormecido sobre la mesa por el éter:
Vamos a través de ciertas calles solitarias,
refugios bulliciosos
de noches de desvelo en hoteluchos para pernoctar
y de mesones con el piso cubierto de aserrín y conchas de ostra,
calles que acechan cual debate tedioso
de intención insidiosa
que desemboca en un interrogante abrumador…
Ay, no preguntes: «¿De qué me hablas?»
Vamos más bien a realizar nuestra visita…
La neblina amarilla que se rasca la espalda sobre las ventanas,
el humo amarillo que frota el hocico sobre las ventanas,
lamió con su lengua en las esquinas del ocaso,
se deslizó por la terraza, pegó un salto repentino,
y viendo que era una tarde lánguida de octubre,
dio una vuelta a la casa y se acostó a dormir.
Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.
Para el humo amarillo que se arrastra por las calles
rascándose sobre las ventanas.
Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.
Para preparar un rostro que afronte los rostros que enfrentamos.
Ya habrá tiempo para matar, para crear,
y tiempo para todas las obras y los días de nuestras manos
que elevan las preguntas y las dejan caer sobre tu plato;
tiempo para ti y tiempo para mí,
tiempo bastante aun para mil indecisiones,
y para mil visiones y otras tantas revisiones,
antes de la hora de compartir el pan tostado y el té.
...Me vence la vejez. Me vence la vejez.
Nos hemos demorado demasiado en las oquedades del mar,
junto a ondinas adornadas con algas de coral,
hasta que voces humanas nos despiertan, y perecemos ahogados.
Unreal City,
Under the brown fog of a winter dawn,
A crowd flowed over London Bridge, so many.
I had not thought death had undone so many.
Sighs, short and infrequent, were exhaled,
And each man fixed his eyes before his feet.
Salud. Pablo LXG
que hermosa está Rosalía
toda vestida de blanco
toda sentada en un banco
llena de melancolía.
Casi supero la poesía anterior!!!!
si es que esto es un derroche de cultura.
Cannibal Gonzalo
Tanto derroche que me quedo sin palabras... Muchas gracias a todos: Ludo, Su Santidad (un placer tenerles a ambos de vuelta), Pablo (salud), Cannibal (a proposito,¿eres londinense?)
Sol y Moscas
Publicar un comentario