31 de julio de 2007

DIARIO DE RORSCHACH, 29 Julio 2007


Salí de la casa de JT a las 2:35 a. m. No sabe nada sobre el intento de desacreditar la fiesta. Simplemente lo han utilizado.
Pero ¿ quién ha sido ?.
No puedo concentrarme. Estoy muy cansado. No he dormido desde el viernes.
De vuelta a casa pasé junto a unos cubos de basura repletos de rumores, de factores a tener en cuenta, de cuerpos, de motivaciones...
Espero encontrar una luz que me ilumine al final de este túnel plagado de sangre y gritos.
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Me desperté a las 17 debido a los gritos que venían de fuera. Me sentí inquieto al descubrir que me había dormido sin quitarme la ropa. Estaba más cansado de lo que creía. Debería tener más cuidado.
Al otro lado de la calle, unos muchachos con unos sprays de pintura estaban fastidiando la fachada de un edificio abandonado. Memoricé sus pintas. Luego me preparé para ir a trabajar.
Al salir de la habitación, me encontré con la casera. Se quejaba de lo de siempre, de la higiene y del pago del alquiler. Pude ver que en su cuello gordo y blanco había marcas moradas de mordiscos. Eran recientes.
Esa mujer me recuerda a mi madre.
Ya en la calle, inspeccioné el edificio mancillado. Habían dibujado una silueta en el portal, a un hombre y una mujer, probablemente enfrascados en los juegos preliminares.
No me gustó. Da la sensación de que el portal está embrujado.
Entré en la plaza, pedí un botellín de agua y luego me senté a ver como llegaba la concurrencia al otro lado del ruedo.
Los asistentes dejaron varias cosas: envoltorios de dulces, periódicos, un par de zapatos estrangulados por sus cordones, con la lengueta hacia fuera formando un gesto horroroso.
Esta fiesta es un animal, fiero y complejo. Para entenderla examino sus excrementos, sus aromas, los movimientos de sus parásitos...
Me senté a observar los tendidos, y Las Ventas me abrió su corazón de par en par.
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Después, fuí a recoger mi ropa al callejón, fuera en un bar, la policía arrestaba a un joven colocado de special k.
Gritaba algo acerca del presidente Aznar. Algo sobre las bombas.
¿ Acaso todo el mundo salvo yo se está volviendo loco? por encima de la calle de Alcalá, un elefante flotaba.
Más allá, invisibles a nuestros ojos, se encuentran los satélites espías. Si tan solo entrecerraran sus ojos de cristal, todos estaríamos muertos.
Este mundo es despiadado y solo hay una respuesta cuerda ante él.
El callejón estaba caliente y desierto.
Mis cosas estaban donde las había dejado.
Esperándome.
Me las puse, abandoné mi disfraz y me convertí en mi mismo, me liberé del miedo, la debilidad o la soberbia.
Mi camisa, mis zapatos, mis pantalones inmaculados.
Tenía un par de horas por delante hasta el final.
Escuché a una mujer gritar en la barrera, la primera nota vivaz del estribillo nocturno de la plaza.
Me acerqué al lugar del alboroto. Un intento de cogida/revolcón o ambas cosas a la vez.
Me aclaré la garganta. El toro se giró y en su mirada había eso que hace que todo esto merezca la pena.
A veces, la fiesta es generosa conmigo.

28 de julio de 2007

EL TORERO PAGLIACCI


Un torero va a una conferencia de Esplá. Le cuenta que está deprimido. Le dice que la vida le parece dura y cruel. Dice que se siente muy solo en esta fiesta llena de amenazas donde lo que nos espera es vago e incierto.
Esplá le responde: "el tratamiento es sencillo. El grán diestro José Tomás torea en la ciudad. Vaya a verlo. Eso le animará".
El torero se echa a llorar.
Y dice: "pero Esplá...
... Yo soy José Tomás".
Un buen chiste.
Todo el mundo se ríe.
Redoble de tambor.
Telón.
(versión taurina al chiste del payaso Pagliacci de Rorschach)

27 de julio de 2007

PUROS TOREROS



Los toreros siempre han estado relacionados con la muerte y el placer. Haces un buen pase, y en un par de segundos, el placer y la muerte se baten en emocionante duelo. ¿ Vencerá el placer estético del sometimiento y el arte, o vencerá el dolor y la muerte que lleva consigo un pitón ?.
En un buen puro, según nos dicen las autoridades sanitarias, también están recluidas estas dos características: el placer y la muerte. El placer del humo, el que saboreamos y el que observamos, y la muerte lenta del cáncer y su metástasis.
Los toreros, hombres acostumbrados a convivir con la muerte, siempre se han dado a los placeres de la vida: humo, alcohol, mujeres de mala vida... Sí mañana me voy a morir, trae una copa, un habano y una buena mujer a sentarse en mi regazo...
Ahora todo eso quedo atras, muchos toreros no tratan con la muerte ( Ponce y Finito como rotundos ejemplos de esta nueva tauromaquia ), y no tienen esa angustia del piano colgando encima de la cabeza por un hilo. Ya no hay desenfreno, ya no hay prisas por gastarse o disfrutar lo de hoy porque mañana se puede estar muerto... Como diría Joaquín Vidal: "los toreros de hoy en día se cuidan el cuerpo"... Ni fumar, ni beber, ni mujeres, ni toros con cuernos...
Por eso cuelgo estas fotos: El Pana, Morante y Esplá. Los tres llenos de torería desde los andares hasta los fumares, dentro y fuera de la plaza. Toreros a la antigua, con sus virtudes y defectos, estampas de una forma de vida que desaparece...

26 de julio de 2007

DIARIO DE RORSCHACH, 25 Julio 2007



6toros6: en cada página, en cada poster se exhiben cuernos afeitados, ensuciando así la fiesta nacional.
Me ofrecieron toreo español y toreo francés...
... Pero no toreo puro.
El toreo puro es como La Casera en botellas de cristal...
... Ya no se fabrica.
Doy vueltas a todo esto de camino al cementerio.
Da igual, tendré respuestas pronto. Todo tiene solución.
Mientras hay vida...
... Hay esperanza.
En el cementerio las cruces blancas están ordenadas por filas como si fueran marcas de tiza trazadas con nitidez sobre una pizarra gigante.
Presento mis respetos discretamente, sin grandes ceremonias.
Juan Belmonte, nace en 1892, durante 27 años ejerce como torero, muere en 1962 y lo entierran bajo la lluvia.
¿ A esto se reduce nuestra vida ? a una vida llena de conflictos sin tiempo para tener amigos...
... De modo que cuando esta se acaba, solo nuestros enemigos nos dejan rosas.
Unas vidas repletas de violencia y que acaban de forma violenta. Pepe Hillo, Joselito, Manolete... Nosotros nunca moriremos en la cama.
No nos está permitido.
Quizás se trate de algún aspecto de nuestra personalidad. De alguna necesidad de luchar y crear que nos convierte en lo que somos.
Aunque da igual. Hacemos lo que tenemos que hacer.
Otros entierran sus cabezas entre las tetas hinchadas de la indulgencia y la satisfacción, como unos cerditos que se retuercen bajo mamá cerdita buscando refugio...
... Pero no hay refugio...
... Y el futuro se nos echa encima como si fuera un tren expreso.
Belmonte lo entendía. Se lo tomaba como si fuera un chiste, pero lo entendía. Veia las grietas de la fiesta, veía cómo los toreros puros intentaban que no se hicieran más grandes...
Contempló el verdadero rostro del siglo XX y optó por convertirse en un reflejo, en una parodia de él.
Esto me recuerda un chiste.
Un hombre va al médico. Le cuenta que está deprimido. Le dice que la vida le parece dura y cruel.
Dice que se siente muy solo en este mundo lleno de amenazas donde lo que nos espera es vago e incierto.
El doctor le responde: "el tratamiento es sencillo, el gran payaso Pagliacci se encuentra esta noche en la ciudad. Vaya a verlo. Eso le animará".
El hombre se echa a llorar.
Y dice: "pero, doctor...
... Yo soy Pagliacci".
Un buen chiste.
Todo el mundo rie.
Redoble de tambor.
Telón.

25 de julio de 2007

REDUCTOS DEL PASADO


Este fin de semana me tocó volar a Inglaterra. Allí me esperaba una reunión de antiguos estudiantes del Henry Compton school.
La Henry Compton es una humilde escuela que está situada en el popular barrio londinense de Fulham. Barrio lleno de negros, pakis y cockneys, donde pronto me sentí como en casa, y que había sido en el siglo XVIII una especie de Las Vegas británico lleno de putas y juego.
Aunque no me crean, en el año que cursé hice varios amigos, y entre ellos uno llamado Linford Christie, que acabó siendo campeón europeo, mundial y olímpico de los 100 metros. Ni nos habíamos visto desde que dejé Inglaterra, ni habiamos mantenido ningún contacto desde entonces, pero seguía siendo esa mole de ébano de los 70, y en cuanto nos vimos surgió un caluroso abrazo.
Hablamos un rato durante la cena, de los "good ol' days", me hizo gracia que recordara los "tacos" que le había enseñado en español. Más tarde atendió sus obligaciones de famoso. Él era el centro de toda los honores y discursos. Decenas de fotos y autografos.
Al final de la reunión se acercó, extendio la mano, cogió la mía y me preguntó que sí me gustaba el golf. Me dejó confundido, no me esperaba nada parecido. Sin darme tiempo a responder, con esa seguridad que desprende un negro de barrio que ha triunfado, me dijo que tenía un par de entradas para la última jornada del British Open en el norte de Escocia, que me fuera con él, gastos pagados, por los "good ol' days"... Empezó a caer sobre mí un río de palabras entre las que destacaban las palabras "niño", "Seve", "García", etc, etc... Le dije que sí, no había otra opción.
A mí nunca me ha gustado el golf. No lo veo por la tele. He visitado un campo una vez y no jugué. Mini-golf sí, sobre todo el del parque de Jesuitas en Salamanca, acompañando a una amiga sacando al perro y fumando algún porro que otro. Esa es mi experiencia con el golf.
De lo que hablamos e hicimos Linford y yo desde el sabado hasta el lunes por el campo de Carnoustie no diré nada, porque no viene al caso, pero si hablaré de toros. Porque por los campos de Escocia estube pensando en toros. ¡ Ay está cabecita mía !
Carnoustie está situado en la costa este de Escocia, y en gaélico significa "el lugar donde descansan los heroes", nombre torero. Sus campos son extensiones inmensas junto a la playa, medio verdes medio pardas, azotadas por viento y lluvia. Es un sitio salvaje y uno de los campos de golf más antiguos que existen. Un reducto de los viejos tiempos. Del pasado.
Detrás de Sergio García, viendole golpear desde el "tee" con un hierro protegido por una toro-funda ( ver foto ) su bola con el toro de Osborne estampado, rodeado de pijos de todo el mundo, yo seguía dandole vueltas a cuestiones como: ¿ hay que luchar contra el inoxerable progreso ?, ¿ será coincidencia que progreso venga de un termino militar ? ( del latín progressus, utilizado por Cesar para designar el avance de tropas de conquista ).
Los viejos del campo escocés se cagan en el progreso cuando se lo mezclan con golf, tartanes o whiskey. Igual que los de aquí con los toros, los trajes regionales o el jamón. Tecnologias las justas.
Allí se quejan porque doman los campos, afeitando sus "roughs" de hierba alta para que sean menos peligrosos, haciendolos más chicos para el disfrute de las figuras y los espectadores, que con la ayuda de las nuevas aleaciones en sus palos pueden conseguir puntuaciones más altas ( los puristas decían que era muy facil superar el par ( el cero ), los de la prensa que no se había llegado a dobles dígitos ( -10 ) ). También miraban con malos ojos la proliferación de ropa nike y adidas entre los jugadores, cada día más cerca de salir como un rapero en chandal que como señores... Y todo esto me sonaba de algo...
Sin tener ni idea de golf escuchaba hablar a los especialistas sobre el tremendo éxito de público y los buenísimos jugadores que había con sus técnicas depuradas. Un señor por el otro lado renegaba de la masa que campaba por allí sin respeto ni conocimiento, y de los jugadores de hoy en día: " que si tuvieran los palos de antes, en el viejo campo, no hacían naaaa...".
De vuelta en el avión, yo seguía dandole vueltas. Me había informado de lo ocurrido en Ávila y todo me parecía conectado, un proceso global en el que vendemos hasta nuestra madre, todo dentro de una corrección política, para llegar al gran público y al dinero fresco. ¿ Soy un snob ? como me dijo Linford, ¿ un romántico anacrónico ?...
La verdad es que no sé si tienen algo más en comun los toros y el golf que el llevar un par de siglos creados y enfrentarse a los avatares de la modernidad como reductos de un pasado propio de cada cultura...
Ya he dicho que no sé nada de golf...
En los toros hace tiempo que tome partido...

23 de julio de 2007

DIARIO DE RORSCHACH, 22 Julio 2007


He dormido todo el sabado. Me desperté a las 10:37. La casera se queja del olor. Tiene cinco hijos de cinco padres diferentes. Estoy seguro de que estafa a los de asistencia social.
Enseguida será la tarde.
Debajo me encontraré este espantoso tendido, que grita como un matadero de niños subnormales; la plaza.
Muchos toreros han muerto los domingos por la tarde en la plaza.
Alguien sabe por qué.
Ahí abajo...
Alguien lo sabe.
El mediodía apesta a adulteración y mala conciencia.
Creo que voy a hacer un poco de ejercicio...
La primera visita de la mañana resulta infructuosa. Me siento un poco abatido.
La fiesta se muere de rabia. ¿Acaso lo único que puedo hacer es limpiarle algunos espumarajos de los labios?.
Nunca desesperes. Nunca te rindas.
Dejo ahí a esas cucarachas humanas para que discutan sobre orejas y novillos. Tengo asuntos que atender en otro sitio, con una persona de más categoría.
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El encuentro con Esplá me ha dejado mal sabor de boca. Es un niño mimado y un decadente, ha traicionado incluso sus propios remilgos románticos e intelectuales.
¿Puede ser homosexual?. He de recordarlo para investigarlo más a fondo.
Morante es igual que él. Un fracasado y un blandengue que se sienta a lloriquear en su sotano.
¿ Por qué queedamos tan pocos en activo, con salud, sin desordenes de personalidad ?
Antoñete trabaja en la pseudo-prensa.
El faraón de Camas es un viejo que se ha ido a morir a una zona de veraneo de Andalucia.
Julio Robles murió discapacitado tras su accidente de 1989.
Ortega Cano acabará recluido en un manicomio de Asturias.
Paula se retiró victima de una campaña de difamación tras contratar a un asesino para acabar con su esposa.
A Rafael Ortega lo cosieron a cornadas, y Domingo se retiró en el 54.
Antonio Ordoñez ha muerto.
Hoy tengo dos nombres en mi lista.
Ambos comparten cartel en la plaza de toros de Ávila.
Me presentaré ante ellos.
Me presentaré y le diré al místico indestructible que la muerte debe planear el albero.
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Algún domingo por la tarde, un torero murió en la plaza.
Un toro lo corneó y cuando golpeó la arena acabó con la cabeza empotrada en el estómago.
A nadie le importa.
A nadie salvo a mí.
¿ Aciertan al decir que todo esto es en vano ?.
Pronto habrá una feria. Decenas de toros moriran atravesados por aceros. Decenas perecerán drogados y desarmados.
¿ Qué importa una muerte frente a tantas otras ?.
Importa porque existe el bien y el mal, y el mal ha de ser castigado. Incluso ante el mismísimo apocalipsis seguiré actuando igual.
Pero hay tantos que merecen ser castigados...
... Y tan poco tiempo por delante...

PUNTUALIZACIÓN SOBRE EL DIARIO DE RORSCHACH


El diario que pongo en sus manos es de origen desconocido. La noche del 19 recibí un post que creía procedente de un amigo (el del día 20) y lo colgué. Esta mañana me he encontrado una continuación sobre lo ocurrido ayer día 22. El texto en sí tiene elementos muy polémicos y afirmaciones que no comparto, también contiene comentarios bastante reaccionarios y una prosa incendiaria tan cautivadora como un edificio ardiendo. Cuando me he puesto en contacto con el que yo creia posible autor, éste ha negado ninguna relación con el tema. Durante un buen rato he pensado en no publicarlo, pero después de informarme sobre lo ocurrido en Ávila, sumado a la persecución de la revista El Jueves, he tomado la decisión de que no tengo alma de censor.
He creido hacer precisas estas puntualizaciones para no meterme en camisa de once varas y que lean sobre aviso.
Advertidos están...

20 de julio de 2007

DIARIO DE RORSCHACH, 19 Julio 2007

Esta tarde me he encontrado un cadaver de torero en la arena, sobre su estomago reventado había huellas de pezuñas. Esta fiesta me teme, he visto su verdadero rostro.
Las plazas son unas alcantarillas enormes y dichas alcantarillas están llenas de despojos y cuando el alcantarillado forme una costra, todas las alimañas se ahogarán.
La mugre acumulada de toda la mentira que practican y de todos los engaños que cometen les llegará a la altura de la cintura y todas las putas y los empresarios alzarán la vista y gritarán: "sálvanos"...
Y yo miraré hacia abajo y susurraré: "no".
Todos ellos tuvieron su oportunidad. Podían haber seguido los pasos de hombres buenos como mi padre, o el torero Antonio Bienvenida.
Hombres decentes que creían en la honradez del trabajo bien hecho.
En vez de eso siguieron la senda marcada por las heces de los fariseos y los consumistas sin darse cuenta, hasta que fue demasiado tarde, de que ese camino llevaba a un precipicio.
No me digas que no pudieron elegir.
Ahora todo el mundo de los toros está al borde del abismo, mira hacia abajo y contempla un infierno lleno de casquería, ahí estan todos esos periodistas e intelectuales y charlatanes...
... Y, de repente, a nadie se le ocurre nada que decir.

19 de julio de 2007

EL AFICIONADO, EL MERCENARIO Y EL PAYASO

Esta escena pertenece a la pelicula de Sergio Corbucci: "Il Mercenario" (1968). El duelo final se desarrolla en una plaza de toros donde se cruzan los tres personajes protagonistas: Jack Palance, que siempre le toca el papel de malo, es el aficionado serio. El payaso es Juan José Padilla ( sí hay un payaso en la fiesta de los toros es él ). Y el otro, Franco Nero, es algún mercenario de la prensa que le da la oportunidad para escabullirse...

Ya sé que el argumento está cogido con alfileres ( lo único claro es el papel de payaso ), pero quería colgar el video porque los spaghetti western me encantan y la música de Morricone es insuperable.

( Animo a los lectores a que den sus versiones alternativas de lo que pasa en la plaza, gracias )

18 de julio de 2007

TORERO DE CORAZÓN

Pequeño homenaje a Esplá, ejemplo de torería.

ARENA Y BURIEL

Un sabio caido del cielo que se ha pasado por mi cueva, me ha dicho que sabe de buena tinta que es imposible que el viento moviera mi estampita aquel día. "Soplo mucho, pero no tanto"... Yo le creo porque de esto sabe bastante.

De todos modos, para mí el resultado es el mismo: En ese circulo de arena, lleno de trapos despanzurrados, encontré la estampita. No estaba en ningun otro sitio. Allí la recogí y la devolví a mi altar. Con más rotos y manchas de sangre. Más preciada.
(Recomiendo el visionado del video sin volumen)

17 de julio de 2007

UN MAL AIRE


Esta vez no sé qué me despertó, pero allí estaba otra vez, en el jergón, en la cueva. Pudo ser por el frío. Me acosté desnudo, no cerré la puerta y había estado soplando un mal viento toda la noche. Maldito viento...
La puerta golpeaba repetidamente contra la pared, a lo mejor me había despertado eso, o la cortinilla de bolas de cristal con su interminable rebotar. Ya no me iba a volver a dormir. Con los ojos bien abiertos estudiaba los desconchados del techo. La humedad dibujaba a su antojo en la fina capa de encalado dada a pelo sobre la piedra. Con la mano izquierda me rascaba el pecho, con la derecha buscaba sin mirar los calzoncillos por el suelo. Palpé el algodón, levanté la mano y los observé, me los había comprado mi madre en el rastro de Coria hace mil años. "No duermas con la ventana abierta que esta noche refresca" recordé que me avisaba de vez en cuando.
Me los puse tumbado y me senté en la cama. Me quité las legañas y me rasqué la cabeza. Fotos arrancadas de las paredes se escondían debajo de la mesa donde como, varias páginas de periódicos amarillentos y alguna cuartilla se habían refugiado en la chimenea, y una vieja silla de enea derrumbada, como muerta, me daban una idea de la ventolera noctura.
En el centro de la cueva, de pie, entre la puerta y la pared, me estiré hasta que crujieron huesos. Bostezando, entreabrí las tiras de la puerta para encontrarme un cielo encapotado y de mal aguero. Escupí fuera. Me giré y estirandome otra vez contemple la estancia. A mi derecha: mesita con lampara, jergón. Enfrente: mesa sin recoger, detrás de esta: cocina y pila, con chimenea y armario guardando cada esquina del fondo. A mi izquierda un tablón de conglomerado con el ibook encima y el router brillando. Un poco más allá mi altar.
Mi altar consta de una mesa Luis XV, no XVI, dorada. En ella reposa un busto del Cristo de Limpias que heredé, es una pieza antigua y muy hermosa. Contorno a su base pongo flores secas (rosas rojas y cardos), algunas velas que dejo encendidas todo el día, y tres estampitas.
Antonio Ordoñez en el centro porque era el torero que veneraba mi bisabuelo. La familia ha asimilado la tauromaquia desde la estética de este hombre. Punto a partir del cual partir.
A los lados, tras mi vuelta de Sicilia, decidí poner a Luis Francisco Esplá y Morante de la Puebla. Una mera decisión estética. Puse a los dos toreros que más me gustan y que más ganas tenía de ver este año.
Frente al Cristo y ellos tres, en la otra pared, la cabeza disecada de un antiguo Graciliano con su cara de rata.
El aire violento había arrasado el altar. Las velas estaban todas moribundas, caidas. Los petalos, secos, triturados, desparramados. La foto de Morante boca abajo, pegada a la cera seca. La de Ordoñez permanecia en pie, al ser antigua su papel era de mayor calidad y más peso. Lucía como un monarca.
La de Esplá no aparecía...
Miré debajo y alrededor. Nada. Adormilado todavía, me quede allí de pie.
Como huyendo de algo se colo el viento en mi casa, pateando la puerta, esta chocó con la pared, fue tan violento que alguna flor salió volando hasta el hueco que dejaba el armario en la esquina izquierda. A mala hostia moví el armario. Había un buen agujero en la pared. Volvió a soplar, papelillos y restos de todo el suelo se colaban por aquel sumidero para ratas tamaño perro.
Me puse como tal, a cuatro patas, era tan grande que podía entrar yo arrastrandome. Pero la simple idea de meter ahi el brazo me daba escalofrios. Un túnel así en una casa pegada al vertedero no es un buen negocio. Tenía miedo.
Me senté al lado, desde el altar Ordoñez me miraba de perfil. El runrun no paraba. Debia entrar, yo era más fuerte o listo que nada que me pudiese cruzar allí. Busqué el mechero y me metí de cabeza.
Era de casi medio metro de altura y ancho. Poco a poco me fuí alejando de la luz del día a mis espaldas. Avancé unos metros y llegue a un recodo a la izquierda. Todo el cuerpo me picaba, me parecía estar rodeado de bichos. Respiraba y ahogaba el impulso de darme la vuelta. Miraba la llama del mechero y apartaba telarañas. Seguí confiado hasta que una brisa que venía desde detrás me dejó sin luz. El cabrón no quería volver a encenderse. ¿Me retiraba o avanzaba?. Apreté los dientes, para delante. Una bola de luz como una canica apareció a lo lejos, en unos segundos se hizo del tamaño de una pelota de golf. No paré. Cosas estallaban bajo mis manos y corrian sobre mi.
Mi cuerpo salio del túnel y dio a parar a un pequeño circulo por donde entraba luz desde arriba. Parecia un pozo seco. El suelo era de arena. Tome aliento.
En el centro había un montón. Era un montón de jirones de ropa roja con machos colgando, como de raso. Había restos de una especie de corbatín verde de seda y de una camisa blanca. Unas medias rosa vómito completaban el bodegón destruido espolvoreado de sangre. En medio reposaba la estampita de Esplá, llevada allí por los malos aires del túnel.
Más valiosa ahora si cabe, la observé un rato largo entre mis dedos. Luego la apreté entre mis dientes y afronté el camino de vuelta.

12 de julio de 2007

AL QAEDA - LA BASE

- Aficionados de Céret vigilando que no entren infieles.



- Tierra de Promisión.



- El humilde pórtico.




- La Mezquita.




Allah en Céret.


- Integridad.

- Plenitud.

Hoy en el minarete hablaban de Céret. Allí, entre las montañas, nuestros hermanos han logrado imponer la sharia. Puedes ir con tranquilidad al culto porque sabes que no será desvirtuado o profanado.
La Meca siempre será La Meca, primer centro de nuestra religión, pero en estos tiempos corruptos los infieles reinan en el templo con sus ídolos. Sólo en la peregrinación a las montañas sentimos que estamos en una tierra donde se respeta los sagrados cánones, rodeados de creyentes observando por el estricto cumplimiento del rito en su totalidad.
Talibanes: educados en madrazas, integristas de la fiesta, en contra de su "modernización", y de un rigorismo torista extremo.

DEFINICIONES HOY EN DÍA

- INTENSA:




- SUNTUOSA:




- VIOLENTA:

- FULGURANTE:

- SOBRECOGEDORA:

11 de julio de 2007

DEFINICIONES

Bataille, considerado por Michel Foucault el filósofo - tras Nietzsche - más importante del siglo XX, definió la belleza de España como:
- INTENSA:
adj.- Que tiene intensidad.
adj.- Muy vehemente y vivo.

- SUNTUOSA:

adj.- Grande y costoso.

adj.- Dicho de una persona: magnífica en su gasto y porte.

- VIOLENTA:

adj.- Que está fuera de su natural estado, situación.

adj.- Que obra con impetu y fuerza.


- FULGURANTE:

adj.- Que fulgura, resplandece.


- SOBRECOGEDORA: (de sobrecoger)
1 - tr.- Coger de repente y desprevenido.
2 - prnl.- Sorprenderse, intimidarse.



Artistas: Goya 1 y 10, Álvaro Delgado 2, Zuloaga 3 y 4, Buly 5, Solana 6, Mouiren 7 y 8 Picasso 9.

10 de julio de 2007

PARACUELLOS TAURINOS



pag 1, pag 2.

Gracias a Betialai he conocido un nuevo universo donde me he cruzado con comentarios como estos sobre la corrida de Beneficencia:
- "¡Arriba España!. Viva la Fiesta Nacional Española, raigambre y sentimiento de lo que somos, hombría, rectitud y catolicismo."
- "Zapatero no va a los toros porque los miembros de la masoneria lo tienen prohibido? como pueda, sin dar la cara, se carga la Fiesta, seguro, lo intento Azaña en la republica por Orden de La Gran Logia de España de la que era grado 33."

Y yo creia que la obra nacional de auxilio social y sus doctrinas eran cosas del pasado...

LA BELLEZA DE LO DESTRUIDO


"En el arte, como en la tauromaquia, lo que constituye a la belleza no es sólo el contacto de elementos opuestos, sino su propio antagonismo, la manera activa en que el Uno tiende a irrumpir en el Otro, a imprimirse en él como una herida, una depredación... así lo bello sólo existe en función de lo que se destruye y de lo que se regenera, a modo de catarsis, de purificación, como en la tragedia ática."
"La tauromaquia y la construcción de espejos"

7 de julio de 2007

EL CABALLERO, LA MUERTE Y EL DIABLO - EL TORERO, LA MUERTE Y EL MIEDO

Morante es un artista melancólico porque lo dice el Papa en una excelente bula. Pero la tarde del 23 de Abril en Sevilla, cruzando La Maestranza para humillarse, silente arrastrando el capote en plena tormenta interior, me pareció un personaje trágico que caminaba a medirse con su destino.
Me recordó al grabado de Durero llamado "El caballero, la muerte y el diablo" de 1513. Éste cuadro en particular era el favorito del filósofo alemán Friederich Nietzsche, que en 1870 se lo regaló a Wagner. Más tarde también se lo regalaría a su amigo el teólogo Overbeck y a su hermana en su boda.
El caballero con su lanza, su montura hollando un craneo, cabalgando en las fauces del infierno. El torero con su capote, sus pies sobre el albero, caminando hacia la puerta de chiqueros.
En su libro "El nacimiento de la tragedia" Nietzsche habla de la estampa en estos términos:
"Aquí un hombre aislado y sin consuelo no podría elegir mejor símbolo que el caballero con la muerte y el diablo, tal como nos lo dibujó Durero, el caballero recubierto con su armadura, de dura, broncínea mirada, que emprende su camino de espanto, sin que lo desvíen sus horripilantes compañeros, y, sin embargo, desesperanzado (...) La tragedia se asienta en medio de ese desbordamiento de vida, sufrimiento y placer, en un éxtasis sublime, y escucha un canto lejano y melancólico - éste habla de las Madres del ser, cuyos nombres son: Ilusión, Voluntad, Dolor".

LA VIRGEN, EL URO Y ESPLÁ


Estaba con mi hatillo saliendo para ver los Victorinos medirse a Esplá y López Chaves en Segovia, cuando se me apareció la Virgen. Ella tenía otros planes para mí. Dijo que yo tenía que ir a ver al uro del múseo de la Plaza de toros de Ronda. Me cogío de la mano y yo la seguí.
Volando fuimos hasta el aeropuerto de Jerez. Allí alquiló un coche y me llevó hasta el Átlantico, siempre condujo ella. Me hizo purificarme con el sol, la arena y el agua. Como un torero se lava la sangre antes de salir a saludar, yo me lavé de mis cargas.
Y así llegamos a Ronda por su serranía. La plaza estallaba en blanco por el sol y las moscas hacían acto de presencia. Entré como en una catedral con su vacio y su silencio. La recorrí imaginandomela en su esplendor, con los mejores oficiantes cumpliendo los cánones del rito.
Entonces me situé ante la cabeza del esqueleto del uro. Entre sus dos inmensos pitones. A unos centímetros escasos de su morro. Allí sentí respeto por el animal, el hombre y la fiesta.
Me fuí a los graderios de sombra y me quedé reposando ideas en silencio. La Virgen, que me había seguido por todo el recorrido haciendo fotos, se sentó a mi lado. Al oido empezó a susurrarme lo que había pasado en Segovia. Triunfo de los Victorinos y López Chaves importante. Aunque me doliera dijo que Esplá no estaba fino. Mucho detalle y poca sustancia. Supuse que a mi esos detalles se me hubieran quedado grabados, supuse que hizo la lidia como debe ser. El Maestro es una de mis debilidades...
Pero debe ser respetuoso con lo que a defendido durante años, la integridad de la Fiesta y el toro. Desde que sale por la puerta de chiqueros hasta que es arrastrado por las mulillas. Ahora, con todos eso toreros de papel couché se le necesita más que nunca. Un torero de habano.
La Virgen se levantó, me dijo que debiamos darnos prisa, que quería dormir en Jerez para ir al día siguiente de rebajas y no le apetecía conducir de noche.
Montamos en el coche. De camino, atardeciendo y cegados por la luz, ya pasados Arcos de la Frontera, el campo era un mar de girasoles.