27 de diciembre de 2010

MIRANDO ATRÁS

Mirando atrás. Las faenas del 2010. Paisaje mental.

HELADO

Perdonen la inactividad, la temporada 2010 me ha dejado "helado"...

16 de diciembre de 2010

THE BLUES



I've got the blues AKA tengo una pena mu grande

Gil Scott Heron no debería necesitar presentación. The revolution will not be televised, The Bottle... Canción protesta negro americana. Ingenua, repetitiva, sentimental... pero a veces hermosa. Un hombre con todos los defectos de su época pero también con algunas de sus virtudes. Pobre Gil. Acabó cayendo bajo las fuerzas contra las que luchaba. Esta vez las drogas. COCAINA. Y con ello la cárcel. Ahora sale y lo coge el genio de Cunningham y se lo lleva de viaje, nos lleva de viaje, cantando el inner city blues de nuevo. El viaje se plantea oscuro... La carne de mi pecho se desgarra, algo pugna por salir. Mi parte de aficionado, flamenco y taurino, fuera de mi como de una matroska, se sube al vagón.


1 de diciembre de 2010

MUERTA VIVIENTE

La Tauromaquia

(así están las cosas)

28 de octubre de 2010

PARA NAZABAL






(para que no se nos olvide...)

21 de octubre de 2010

EL ROTO SIN COMPLEJOS


"¿la corrida es sólo una carnicería?" Me parece más que evidente que, en la medida en que la corrida comienza con un toro vivo y termina con carne lista para el consumo, sí, la corrida es completamente una carnicería. Pero esto, no es más innoble que el proceso semejante que se efectúa en todas nuestras ciudades cada día laborable. Mi padre era carnicero. Nunca he tenido verguenza de su profesión. Pero la carne es en la tauromaquia sólo un subproducto. La corrida ofrece otras cosas más. Ciertamente no es sólo una carnicería"


19 de octubre de 2010

EL ROSTRO DE LA AFICIÓN

Así, con el rostro desencajado de Tuco colgado de la horca, se me aparece la afición...

(más info: aquí)

(ilustración: Charlotte Delarue)

18 de octubre de 2010

FIN DE TEMPORADA


Ante el final de temporada, ¿cómo se siente usted?
¿Atrapado a oscuras o liberado de un infierno?



30 de septiembre de 2010

22 de septiembre de 2010

HABLANDO SOLO


¿Que qué es esto? Una humilde cueva, ¿qué va a ser? Lo que pasa es que la tengo un poco abandoná. Pase, pase usted. No tenga cuidado. No tiene sentido. Ya ve, todo arrumbado, recuerdos, cosa nueva, poca… y me coge aquí de milagro. Barriendo un poco por allí y por allá, pero ná… No dan ganas de pasarse precisamente. Es un perder el tiempo. Esto se cae a cachos y no hay quien lo defienda. Porque dígame usted. Defender esto para qué… Lo que pasa es que luego pasa lo que pasa y uno no puede callarse la boca y abre (de vez en cuando) como si abrir esa puerta, con su candela encendida dentro, convirtiera este cuartucho en faro que iluminara a todos esos que andan perdidos por los caminos de Dios. Pero dígame usted si desde la autovía de los cojones, a doscientos por hora, van a observar ni faros, ni velas, ni luciernagas, ni Dios… ¿Si para alguien? Un francés, un navarro y alguno más… Ya me parece un milagro, pero cada día se habla menos. Sí, ya está casi todo dicho. Descanse en paz y poco más. Pero entonces salta alguno, dice una cosa, otro habla de algo que ha visto, las pieles se ponen de oca, como los italianos, nada de gallinas… y por un momento parece que a lo mejor... Entonces uno mira la tele esa, a otro le llega un mensaje de los infiernos, y vuelta la burra al trigo… Cada día se habla menos. Descanse en paz y poco más… Ahora leo en voz alta. Cojo libros antiguos y los leo en voz alta a las moscas. Cosas antiguas. Ya sabe usted. Cosas buenas. Con sabor… En eso me parece que vamos a terminar. En el pasado. O hablando solos. No hay presente en las plazas. Yo, fuera. Como quieren los otros, pero es que no la conoce ni la madre que la parió. Le dejamos nuestra niña a los taurinos y la han hecho una fulana. Y eso es fuerte. Te refugias aquí a mirar álbumes viejos porque en la plaza anda abierta de patas… y perdone la imagen, pero es algo que conozco desde crío, ya es algo personal… Hablando de imágenes, ¿ha visto usted esta foto? Espere que le quite el polvo… Me la encontré el otro día… Mire la alegría con la que embiste el torito de Arranz. Mire como carga la suerte el Maestro Rafael Ortega…



16 de septiembre de 2010

COMUNIÓN



(Andrés Vázquez y Baratero)

"A principios del mes de Agosto de 1969, don Livinio Stuyck me dio cita en Las Ventas... Cuando llegué a la plaza vi en los corrales la corrida de Victorino que estaba anunciada para el domingo siguiente, eran toros de siete u ocho años... algunos tenían más edad. Don Livinio me dijo que debía sustituir a Antoñete, quien estaba enfermo... le contesté que con esa corrida había razón para enfermarse... Te lo pido como un favor, me dijo... Tú eres un torero para San Isidro, pero necesito que torees ésta... Mis temporadas anteriores no habían sido buenas. No hay problema don Livinio, mato la corrida... ¡Y qué corrida! Había un toro que no se parecía en nada ni a lo de Saltillo, ni a lo de Santa Coloma... listón, colorado, grande... Se llamaba "Granaíno". ¿De dónde venía? Nadie lo sabía... Victorino guardaba silencio en un rincón... Era él, sin duda, el que le había dado a don Livinio la idea de llamarme. Le pregunté ¿por lo menos no estarán toreados? No, no... Obviamente, en el sorteo me tocó "Granaíno". No lo olvidaré jamás. Había cubierto a las vacas de un vecino, pero como Victorino estaba tieso se veía obligado a lidiar todo, no podía permitirse mandar nada al matadero. Apenas pudieron clavarle una banderilla, y tuve que pedirle al presidente que cambiara el tercio ya que la cuadrilla amenazaba ponerse en huelga... El mismo San Pedro no hubiera podido ponerle un solo palo... No lo habían picado, únicamente algunos refilonazos... de los que había salido huyendo. Había un silencio glacial en la plaza cuando cogí la muleta. La gente esperaba lo peor. Algunos me decían que no fuera al toro... Pero yo estaba lúcido. En cuanto me vio salir del burladero, "Granaíno" se me echó encima. Le di doce durísimos doblones por bajo, y cuando se detuvo, una vez que lo hube llevado a los medios, sin darle tiempo ni de respirar o de orientarse, le aticé una estocada en el hoyo de las agujas. ¡Pum! Al revolverse me miró directo a los ojos. Ese momento de duda fue mi oportunidad. Le tiré la muleta a la cara y escapé, no soy muy ágil corriendo, pero al llegar al burladero lo salté apoyándome en una sola mano, así de alto como es, del miedo que me inspiraba... "Granaíno" llegó al burladero justo detrás de mí, levantó la cabeza por arriba de las tablas, resopló y cayó patas arriba. Me dieron la oreja. Era un hijo de Satanás, que indudablemente ya había sido tentado... tenía diez u once años, vaya a saber...
Afortunadamente, después salió "Baratero", uno de los toros más bravos que he visto. Al observarlo salir de toriles me di cuenta de sus cualidades y dificultades. Tenía seis o siete años... persiguió a los banderilleros de un lado a otro del ruedo, y decidí jugarme el todo por el todo. Lo fui metiendo progresivamente en el capote, primero con lances a distancia, después, una vez que estuvo fijado, le bajé las manos y le pegué unas verónicas muy quieto, una tras otra, hasta rematar con una media muy seria que lo dejo frente al caballo, el cual entretanto había salido. Tomó cinco puyazos de los de antes... Y era cada vez más bravo... La bravura no es cómoda. Los toros bravos a menudo tienen mal carácter. Pero "Baratero" también era noble, aunque de una nobleza relativa... Me miraba con un terrible aire de superioridad, como si me estuviera perdonando la vida... El Rubio de Salamanca, que tenía que picarlo, me dijo al pasar, ¡maestro, que tengo hijos! No hay problema, le dije: te voy a pagar por metro... mil pesetas por cada metro de embestida... El toro se arrancó cinco veces desde los medios, el público estaba de pie, el picador también... Llegando al peto el toro se frenaba, humillaba, metía los riñones y empujaba... Una cosa increíble... Qué romanticismo. No quería más violencia... sólo empujar con fuerza. Victorino estaba de pie. Le hice salir al ruedo y le brindé el toro a él y al picador... Después le di a "Baratero" 19 pases. Ni uno más. Era imposible. Al salir de un pase de pecho de pitón a rabo, levantó la cabeza y me miró a los ojos... los suyos eran muy grandes... parecía decirme, se acabó... Si continúas te cojo... La gente estaba loca. Monté la espada, lo llamé, ¡eh, bonito, guapo!, y lo maté a cámara lenta. Después lo tomé por el pescuezo. Caminamos un poco, y llegando al tercio me miró antes de caer fulminado... Pedí la vuelta para "Baratero"... es el toro más bravo y más noble que Victorino haya lidiado jamás en Madrid. ¡19 pases! No me permitió ni uno más. Pero ¡qué pases, qué intensidad! Al comienzo seis o siete seguidos por alto, luego por bajo, la muleta siempre puesta, en la mano izquierda... Mis pies no salían del espacio de un pañuelo y mi corazón latía como si se me fuera a salir del pecho. ¡Es el toro más importante de mi vida! Fue un momento de gran espiritualidad, de gran complicidad entre toro y torero... Madrid comulgó, y ese día, más que nunca, fue el santuario del toreo... Un templo. El más grande del mundo. (...) Después de eso podía morir, me había realizado... nunca me he jactado de ser figura ni de nada... simplemente de ser matador de toros... ahí está la historia. ¡Cuando nadie quería ponerse delante de esos toros, yo lo hice!".

Copiado a mano de Tierras Taurinas para recordar lo que es un matador de toros en estos tiempos de figuras de pitiminí

15 de septiembre de 2010

ABUSO



(Asociación inevitable tras otra tarde para la Histeria)

3 de septiembre de 2010

SUEÑO DE UNA NOCHE DE VERANO PREOTOÑAL...



Todos los otoños tengo un sueño preferia, aquí pueden ver de que calaña son: 2008, 2009. Otra estupidez más. Este año, la cosa ha cambiado. Me he ido de las plazas a los despachos... He soñado ver a estos tres comiéndose una latita como la de arriba: Mierda de Artista. De rodillas en el suelo, degustando cada migaja, como si en vez de Manzoni la hubiera cagado Manzanita o sus dos compañeros de más abajo... el súmmum.

Apaga y vámonos...


¿Artistas de mierda?

27 de agosto de 2010

EL GÉNERO CHICO

Desde Bilbao, tras la corrida de ayer, leyendo Aldecoa en "Caballo de Pica", todo suena cansinamente parecido:

- ¿Estuviste en lo de hoy? ¡El género chico! La Fiesta Nacional para los turistas. La afición de uñas. ¿Y el pelele que se han inventado? Un mocoso que tenía que estar aprendiendo a multiplicar y, ya lo ves, de cabeza de cartel. Ignorancia por toneladas. No hay otra cosa. Para presentarse en Madrid hay que haber andado mucho y tomar solera. En mis tiempos se iba a ver... Con las velas y las barbas de aquellos toros. ¿Madre de Dios si salieran ahora!... Y la Prensa mañana dirá que la octava maravilla... ¡De risa, Rodrigo, de risa!... ¿Me puedo tomar un chatito? Me acuerdo de una corrida en que salí de sobresaliente en San Felices... Veinte años cada una de las criaturitas que nos echaron. Todos con barba, bigote y tricornio. Elefantes antiguos...

11 de agosto de 2010

PENSAMIENTO EN IMÁGENES: LAS FIGURAS

Ahí van, sonriendo y todo, en su barca que creen yate.
(Comparar con imagen inferior, la afición)

6 de agosto de 2010

PENSAMIENTO EN IMÁGENES: LA AFICIÓN II

Continúa el largo verano para la afición...

5 de agosto de 2010

DE DIOSES Y HOMBRES Y HORRORES



En Nepal, el convulsionado reino enclavado entre China y la India, dos niñas vírgenes son diosas vivientes, seguidas y adoradas por millones de fieles. Una tiene su templo en Katmandú y la otra en Patán. Como armonía entre dos culturas milenarias, la tradición asegura que una diosa hindú se encarna en una niña de origen budista. Las eligen a los dos años, pero esa potestad sólo permanece hasta que una herida o la llegada de la pubertad provoquen una pérdida de sangre, por mínima que sea.

En los viejos tiempos Taleju, una diosa hindú acostumbraba ir de visita a lo del rey Trilokya. Como se consideraba a sí misma una deidad discreta, elegía hacerlo durante la noche y al amparo que le daba la intimidad de la alcoba real. Sin embargo, cuando quedaban a solas, la relación se limitaba a los placeres de la conversación y al juego de dados. Eso era todo. Aunque Taleju, diosa al fin, eligiera para esos momentos presentarse bajo la forma de una mujer de singular belleza. Una noche el rey sintió que ya había tenido suficiente de juegos de azar e intentó poseerla. Error. Semejante falta de tacto le resultó a Taleju insoportable. Sintiéndose incomprendida, huyó. Una vez a salvo, la diosa pudo reflexionar y se dio cuenta de que estaba muy ofendida pero, así y todo, quería seguir hablando. A la noche siguiente se presentó en los sueños del monarca para avisarle que regresaría pronto, pero que lo haría en el cuerpo de una niña virgen, budista de religión y de casta baja. Tres obstáculos insalvables para su majestad. Taleju había encontrado una forma de ser escuchada y, de paso, con divina ironía, mantener al soberano a distancia.

Según la tradición, Taleju permanecerá en el cuerpo de la niña hasta que una lastimadura, la caída de un diente o la llegada de la pubertad provoque, por mínima que sea, alguna pérdida de sangre. Ese será el momento en el que la abandonará. Si sangra se vuelve impura y es tiempo de ir en busca de otra pequeña.

De todas las niñas que se presentan entre los dos y tres años se selecciona a las que cumplen con las “treinta y dos características físicas”. Algunas de éstas son ojos negros, tez clara, piel aterciopelada, poros pequeños, pies proporcionados y, en especial, ausencia de cicatrices o de evidencia alguna de haber sangrado. Luego de una primera evaluación, las que son aprobadas por los sacerdotes enfrentan la prueba de la bravura (y aquí queríamos llegar).

Ciento ocho búfalos son degollados. Las cabezas desparramadas en una sala oscura con velas entre los cuernos esperan la llegada de las postulantes. Las candidatas deben mantener la calma durante toda una noche. Eso demuestra que están respaldadas por una fuerza superior. Es evidente que para ser una diosa, primero hay que habérselas visto con el horror.


De la India de MoNsterín hasta la Plaza de Ronda no hay tanta distancia. Hombres y sangre... calma y fuerza... el horror, el horror... la bravura... los últimos dioses: niños, hombres, mujeres valientes... aquí y en Nepal.

29 de julio de 2010

¡UN TORO EN LAS RAMBLAS!


Acaecido en Barcelona un 7 de julio de 2028:

¡Un toro bravo huido de un camión siembra el terror en las Ramblas barcelonesas!


En la conducción del ganado bravo a la feria de Ceret un toro se ha escapado del camión que lo llevaba, colándose por una de las trampillas de la caja del vehículo al volcar este en la Plaça de Catalunya, justo enfrente de uno de los locales más característicos de la ciudad, el Hard Rock Café, hacia eso de las siete de la mañana según fuentes de los Mossos de Escuadra. Entrando por el principio de las mismas Ramblas sembró el pánico por sus alrededores, atropellando e hiriendo a varias personas, a una mujer mimo de suma gravedad junto a las famosas floristerías. Desde las ocho de la mañana andaba el cornúpeto arremetiendo contra todo lo que se oponía a su paso, y a las once apareció en la calle Serafín Marín, que casualmente transitaba por ella, se quitó el abrigo y detuvo sus carreras con varios lances, expuesto a caer al suelo por hallarse este encharcado. Impidió con valor y maestría que el toro abandonara el engaño y le tuvo embebido en él hasta que llegó el estoque que había mandado a buscar a una tasca de charnegos, relativamente cercana. Con el abrigo a guisa de muleta le dio media estocada en lo alto; unos momentos después sacó el estoque, le corrió por el cerviguillo del animal y le descabelló al primer intento. La multitud que en torno de él se había agrupado, y que dificultó su acción heroica, le ovacionó emocionada, sacando los pañuelos pidiendo la oreja para el matador circunstancial. A continuación las fuerzas del orden lo detuvieron en disposición de las leyes catalanas, fue tramitado el expediente y se le condenó a cuatro años de prisión por maltrato a los animales.

27 de julio de 2010

JAZZ, TOROS Y AFICIÓN



Noticias desde Jazzaldia...

"Y si aquello no era jazz, a nadie pareció importarle. Ya se sabe que la afluencia a un concierto de jazz es inversamente proporcional a la cantidad de jazz que contiene la música. A menos jazz, más oyentes, y viceversa".

Las mismas que con los toros...



26 de julio de 2010

¡ALELUYA EN VALENCIA!



Juan José Esquivel y Pajarillo, de La Quinta


"El quinto fue un señor, de nombre 'Pajarillo'. Un pavo que para imponerse no le hacían falta más de 510 kilos. Manseó y midió de inicio, pero se vino arriba en el primer tercio. Así, el segundo puyazo de Juan José Esquivel fue el de ésta feria y también el de muchas. Cita el picador al toro, el toro se fija, escarba, lo piensa, lo repiensa y se lanza: puyazo en toda la yema y ovación de las que ponen los pelos de punta por todo lo que significa la lidia y la bravura. Un lujo, que desaprovechó a espadas solamente, Rafaelillo". Andrés Verdeguer



24 de julio de 2010

AVISO (ME HAN CAMBIADO LOS TIEMPOS)


"De Madrid, a las Fallas de Valencia, el día 14 (de 1978). Aquel sí era un compromiso muy importante y no podía fallar. Alternaba con Emilio Muñoz, con quien mantenía una fuerte competencia desde la temporada anterior, y tenía que ganarle la primera pelea. Pero mis ganas no fueron capaces de superar los mareos. Todo la plaza me daba vueltas, no podía mantenerme en pie. Estuve muy mal. Emilio se dio cuenta de que estaba enfermo y me aconsejó que me fuera a la enfermería. Pero no me podía permitir ese lujo. Momentos después, pasé la mayor vergüenza de mi vida: me dieron un aviso. Cuando lo escuché, creí que me moría. Era el primer aviso de mi carrera, un deshonor que no entraba en mis cálculos. A mí no me podían dar nunca un aviso. Y me consideré un fracasado". Pepe Luis Vargas "La fuerza de una pasión" (Antonio Lorca).


La lluvia de avisos en los ruedos todas las tardes son sirenas de alarma, las campanas del apocalipsis taurino...


(el Rey, de los avisos. Éste nunca tuvo vergüenza)

23 de julio de 2010

MONDONGO (II)





Volvemos al mondongo, esta vez lo cuenta Pepe Luis Vargas...

"Y en Frejus, un toro me sacó los intestinos. Al entrar a matar al primero, después de una buena faena, el toro me enganchó por la barriga, y cuando intenté recuperarme, vi que tenía las tripas fuera. No se me ocurrió nada mejor que coger todo aquello y meterlo para dentro.

Retiraron al toro, se acercan los compañeros, y uno me pregunta:

- ¿Qué te ha pasado?

- Pues, mira, que se me ha salido esto.

Y cuando vieron las tripas, el mozo de espadas y otro más casi se desmayaron allí mismo. Al llegar a la barrera, perdí el conocimiento, y cuando lo recuperé estaba en un hospital (...)"

22 de julio de 2010

PENSAMIENTO EN IMÁGENES: EL PERRITORO


Perritoro barbeando las tablas


(persistimos con las imágenes del naufrágio...)

21 de julio de 2010

PENSAMIENTO EN IMÁGENES: LA AFICIÓN

La afición en 2010: La balsa de la Medusa


En junio de 1816, la fragata francesa Méduse partió de Rochefort, con rumbo al puerto senegalés de Saint-Louis. Dirigía un convoy compuesto por otras tres embarcaciones: el buque-bodega Loire, el bergantín Argus y la corbeta Écho. El Vizconde Hugues Duroy de Chaumereys había sido asignado como capitán de la fragata pese a haber apenas navegado en 20 años. La misión de la fragata era la de aceptar la devolución británica de la entonces colonia de Senegal bajo los términos de franceses de la Paz de París. El gobernador francés designado para Senegal, el Coronel Julien-Désiré Schmaltz y su esposa, Reine Schmaltz estaban entre los pasajeros.

En un esfuerzo por lograr hacer un buen tiempo, la Méduse se adelantó a las otras naves, pero debido a su velocidad se desvió de su curso 100 kilómetros (62 mi). El 2 de julio encalló en un banco de arena en la costa de África Occidental, cerca de la actual Mauritania. La colisión se debió ampliamente a la incompetencia de De Chaumereys, un francés emigrado quien carecía de experiencia y habilidad, pero que habría conseguido esa comisión como resultado de un acto de favoritismo político. Los esfuerzos por liberar el barco fueron infructuosos, así que, el 5 de julio, los aterrados pasajeros y la tripulación intentaron viajar los 60 kilómetros (37 mi) que los separaban de la costa africana en los seis botes de la fragata. Aunque la Méduse llevaba 400 personas, incluyendo una tripulación de 160, en esos botes solo había espacio para 250 de ellas. El resto de la dotación del buque -al menos 146 hombres y una mujer— se apiñaron en una balsa apresuradamente construida de 20 metros de largo por 7 de ancho, la cual se sumergió parcialmente una vez que fue cargada. Diecisiete miembros de la tripulación decidieron quedarse a bordo de la Méduse. El capitán y la tripulación a bordo de los otros botes intentaron arrastrar la balsa, pero después de sólo unos pocos kilómetros, las amarras de la balsa se soltaron por sí solas o alguien las soltó. El capitán dejó a los pasajeros de la balsa entregados a su suerte. La situación se degradó rápidamente, desde la primera noche 20 hombres se suicidaron o habrían sido asesinados, ya que para el sustento de la tripulación de la balsa sólo se les entregó una bolsa de galletas del buque (consumida en el primer día), dos contenedores de agua (perdidos por la borda durante las peleas) y unos barriles de vino.

Según el crítico Jonathan Miles, la balsa arrastró a los supervivientes "hacia las fronteras de la experiencia humana. Desquiciados, sedientos y hambrientos, asesinaron a los amotinados, comieron de sus compañeros muertos y mataron a los más débiles." Después de 13 días, el 17 de julio de 1816, la balsa fue rescatada por la nave Argus únicamente por suerte ya que no hubo ningún intento de búsqueda de la balsa por parte de los franceses. Al momento del rescate solo habían sobrevivido 15 hombres; los demás habrían sido asesinados o arrojados por la borda por sus propios camaradas, muertos por inanición, o se habrían arrojado ellos mismos al mar en su desesperación.



(Continuamos contemplando el naufrágio)

13 de julio de 2010

RESUMEN VERANIEGO

Ceretano intentando salvar al Toro en un mar de descastamiento

16 de junio de 2010

GOMORRA


(Universo en Ojo de Toro por El Batakazo)

En el universo que se observa dentro del ojo de un toro bravo algunos aficionados tienen la capacidad de discernir el futuro. En Madrid, los agoreros gritaron: Moreno, Dolores, Cuadri. La profecía se cumplió en gran parte. Ahora no tengo la menor duda de que el grupo de profetas malagueños, reunidos bajo el nombre de Malaka, acertarán cuando pronostican, nada más salir los carteles, que su feria va a ser una mierda. Serán criticados, ignorados... mientras, el desierto, la gomorra y el apocalipsis se van acercando.

Habrá que tirar de los textos sagrados, y en este caso no es Don Joaquín...

Nuestro compromiso profético de denuncia no debe y no puede desfallecer; Dios nos llama a ser profetas.
El Profeta hace de centinela: ve la injusticia, la denuncia y reclama el proyecto originario de Dios (Ezequiel, 3, 16-18);

El Profeta recuerda el pasado y se sirve de él para entender lo nuevo en el presente (Isaías, 43);

El Profeta señala como prioritaria la vía de la justicia (Jeremías, 22, 3; Isaías, 58);

A nuestros hermanos periodistas les pedimos que hablen claro en las crónicas y en todas aquellas ocasiones en las que se requiere un testimonio valeroso. A los aficionados, que no renuncien a su papel "profético" a fin de que los instrumentos de la denuncia y del mensaje se concreten en la capacidad de producir una nueva conciencia ética y estética en las plazas.

(Parezco de La Cope)

(metáfora estado actual de la fiesta)

15 de junio de 2010




Hay un hombre en España que puede con todo, o mejor, con nada. Un hombre subido a un pedestal de conglomerado y adjetivos recitando, con la nariz de Cyrano a la espalda pegada, ese famosos endecasílabo a voz en grito: ¡Nunca fue tan hermosa la basura! Y cuando narra los eventos consuetudinarios que acontecen en el ruedo, porque nunca cuenta lo que pasa en la plaza, no entiende un NO como una casa de grande que surge de los tendidos y lo llama rebuzno. Pero ese rebuzno es como el del asno de Iriarte: aunque nos comamos la paja que nos echan, no olvidamos lo que es el grano; y así toda la ristra de NOES que muy de vez en cuando brotan de los corazones cada día


(¡No, No y No!)

(Arriba, instalación de Santiago Sierra para la Plaza de Las Ventas)

7 de junio de 2010

LA MÚSICA DEL TOREO




Mozart y Joselito



Beethoven y Belmonte



Bon Jovi y El Juli


(Bergamín comparaba a Mozart y Beethoven con Joselito y Belmonte... hoy, gracias al señor Callejo de la Charpa del Azabache, he comprendido a que suena El Juli y el toreo moderno: a Bon Jovi. En otras tierras se podría pensar que esto es un cumplido, pero aquí no, aquí es un escupitajo en la cara. Y es que no hay nada más similar al superficial y previsible toreo del Juli que ese jevy de himnos baratos y babosas baladas comerciales, tan falso como las cara estirada de su supuesto autor, que triunfa entre los prestigiosos críticos de los 40 principales y de la Super Pop, y, por supuesto, entre los rebaños que pastan en el Rock in Rio, en Las Ventas y donde sea... se crean minoría egregia o no)


(Seguimos viajando en la espiral descendente)

SAN ISIDRO POR EL ROTO

Los toreros... para el arrastre