LA TRINCHERA

Tirado en una trinchera el barro me ciega los ojos. Me limpio con la manga y me incorporo. Estoy rodeado de viejos soldados, y algunos que no lo son tanto. Sus rostros denotan cansancio y hastío. También, pasión y fanatismo ciego en la causa. Ya quedan pocas batallas tras una larga temporada... El frío llegará en breve y habrá que hacer una pausa en las hostilidades.

Camino por la trinchera con mi Mulo y el Legionario. El uno va dando coces a diestro y siniestro. El otro, a causa de una herida en la mano, sufre delirios con Morante de la Puebla. No deja de dibujar verónicas con su rifle, pintado en barroca manera, pero no es capaz de emitir ni una palabra. Me mira y señala con el dedo el panorama desolador frente a nosotros, sus ojos preguntan: ¿Dónde está la belleza?, ¿dónde quedó?.

Unos metros en línea recta, en la otra trinchera, estan formidablemente armados. Cañones que disparan bombas de metralla fabricada con esquirlas de pitón afeitado. También llueven granadas de gas estafa, infestan los campos de orejas - mina, y cargan con la caballería acorazada. Sin olvidar la guerra psicológica a traves de altavoces que emiten las tauromaquias de Mundochoto, 6chotos6, y el tomate... Pero sus soldados son babosas, y a corazones valientes nunca le pudieron bombas... O eso dice alguno que conozco que perdió la guerra.

En la mía, la actividad es frenética y yo estoy rodeado de bravos: por allí cerca está el Papa Negro, monje soldado que me inflama el corazón con sus discursos antes de la batalla, y junto a él, el Capitán Alatriste afilando la espada. También Agustín Hervás cantando por malagueñas rodeado de boquerones y soldados de Paracuellos. En el centro, siempre en primera línea, el pelotón de élite del Chofre con oficiales excelentemente formados en Madrid, Salamanca, Mérida y el País Vasco. Manon y Cordero asoman sus cámaras sobre los sacos de arena, para captar las atrocidades causadas por el enemigo, y cantar las azañas de los honrados. Detrás de ellos, Bastonito camina con un grupo de legionarios franceses armados hasta los dientes y con la mirada del kilómetro. Los hombres de Toro, torero y afición se mueven por toda la trinchera con sus silbatos llamando la atención a los resistentes e intentando la mejor coordinación de las defensas y los ataques. En una esquina, dos soldados con acento maño conversan socraticamente sobre la guerra. Otro me pasa un papel con informes del norte (Burgos), y justo entonces, segundos antes de la última carga del año, aparece la Condesa, regalando besos a los soldados antes de sacar un cuchillo de debajo de la liga, fiera donde las haya...

Todo está lleno de soldados. Soldados valientes con una causa. Pronto llegará el invierno y se hará un paréntesis... Con la primavera ellos seguirán aquí.