PASEANDO

Hoy he salido a pasear sin rumbo fijo por las calles de mi ciudad. En el tumulto. Rebotando contra los peatones, corriendo ante los coches, esquivando mierdas de perro. Fuera cascos y músicas. Dentro el ruido. ¿Alguna melodía? No esta mañana. Sólo claxones y retales de conversaciones. Ya pueden matarse a ¿cantar? ¿gritar? los pajaros, nada llegará a mis oidos. Miro mis pies devorando asfalto. Mis zapatillas reventadas. Prefiero zapatos pero no soy masoquista. ¿Cuántos kilometros? ¿cuántas esquinas dobladas? Mis hombros chocan con otros hombros. Indiferencia general. Sólo algún viejo que todavía se considera persona reclama educación a gritos y bastón en mano. El resto no. Sombras sin recuerdo entre las que perderse. Baudelaire la clavó. Agacho la cabeza, me embozo tras la bufanda. Un Flâneur. Cuestión de segundos. Un escaparate. Paso a Benjamin pasajeando. Yo paseando. Agamben, desde lo más oscuro empieza a rebotar dentro de mi craneo... la destrucción de la experiencia. Me alejo del centro de la ciudad...

"Hoy sabemos que para efectuar la destrucción de la experiencia no se necesita en absoluto de una catástrofe. Pues la jornada del hombre contemporáneo ya casi no contiene nada que todavía pueda traducirse en experiencia: ni la lectura del diario, tan rica en noticias que lo contemplan desde una insalvable lejanía, ni los minutos pasados al volante de un auto en un embotellamiento; tampoco el viaje a los infiernos en los trenes del subterráneo, ni la manifestación que de improviso bloquea la calle, ni la niebla de los gases lacrimógenos que se disipa lentamente entre los edificios del centro, ni siquiera los breves disparos de un revolver retumbando en alguna parte; tampoco la cola frente a las ventanillas de una oficina o la visita al país de Jauja del supermercado, ni los momentos eternos de muda promiscuidad con desconocidos en el ascensor o en el ómnibus. El hombre moderno vuelve a la noche a su casa extenuado por un farrago de acontecimientos -divertidos o tediosos, insólitos o comunes, atroces o placenteros- sin que ninguno de ellos se haya convertido en experiencia"

Los ojos empiezan a fijarse en lo que tienen delante. Otra vez mis pies y sus zapatillas reventadas. Pisando arena. Rebozadas en arena. ¿He andado hasta la orilla de un mar? ¿hasta la ribera de un río? Levanto cabeza. Es de noche en el centro de una plaza de toros. Lugar de experiencias. De los pocos que me quedan... El resto es Spleen (jodido Baudelaire, la volvió a clavar).