LAS VERDADES DEL FARISEO

(Lidia y ruedo en Maine)

Hoy vuelvo al País, leo la columna de Millás "Verdad palmaria" ¿por qué? porque las primeras palabras del artículo son las palabras "Los toros...". Dice, en el colmo de la originalidad, que los toros son tan bellos como tirar a una cabra de un campanario. Dice que son "tortura, maltrato y vilipendio". Dice que a los aficionados nos cuesta admitir la verdad palmaria de que los toros son algo cruel. Le recomendaría que leyese algo tan cercano, sólo un par de páginas, como la columna de su compañero dominical Javier Cercas. Su artículo del pasado fin de semana, "Ética de los toros", para que se diese cuenta de lo que dice no es cierto, no es verdad. Pero no, esta vez le voy a recomendar otro artículo. Uno de Félix de Azúa. Para que se de cuenta de qué es un fariseo...


"TAMBIÉN LOS FARISEOS COMEN MARISCO"

En un espléndido reportaje, David Foster Wallace describió los rituales del Festival de la Langosta de Maine, un festejo gastronómico en el que cada año se consumen cientos de toneladas de langosta, parejo a esas fiestas en las que los asistentes devoran montañas de caracoles. Todo muy jovial, familiar y tradicional.

Luego procede a explicar cómo se cuecen las langostas y por qué hay que hervirlas vivas si queremos mantener su sabor, el silbido que producen al agonizar así como cuánto tardan en morir. También expone de modo escueto el sistema nervioso de los crustáceos para disipar dudas sobre su capacidad para sentir dolor y otros datos que permiten deducir las ingentes cantidades de dolor que causamos cada vez que nos comemos un filete de ternera, una lubina al hinojo o un conejo a la mostaza. Se puede leer en español: "Hablemos de langostas" (Debolsillo).

Es cierto que los humanos infligimos terribles torturas a los animales, incluso cuando los amamos. Es cierto también que el toro sufre en la plaza. Sin embargo, el argumento del dolor no basta para sostener moralmente una prohibición como la que quizás haya tenido ya lugar en Cataluña. Escribo esta columna antes de que se haya votado, de modo que su contenido no responda al resultado. Adivino que se impondrá la prohibición porque no he visto ideólogos con mayor talento para hacerse enemigos que la casta política catalana. Allí en donde pueden prohibir, prohíben, donde pueden imponer, imponen, donde pueden obligar, obligan. Es un gobierno que no estima la decisión personal, la moral propia, la responsabilidad individual. Sólo le gusta lo gregario y lo obligatorio.

Sea cual haya sido el resultado, no creo que la prohibición obedezca a la compasión, a la bondad, a la piedad. Creo que se debe a razones ideológicas que distinguen al toro en lugar de la langosta o el cabrito por motivos de oscura irracionalidad. Estos mismos represores, obligados a una legislación real sobre maltrato animal, (circos, festejos de pueblo, estabulación, transporte), serían inmensamente crueles.

LA SUBLIME INSTITUCIONALIZACIÓN DEL CAMELO

"De lo que se trata ahora es de la sublime institucionalización del camelo"

(Cuando leo a Vicente Verdú por lo general me salen ronchas, pero hoy, sin querer, ha definido a la perfección el estado general del espectáculo taurino. Para acompañar, una imagen de "Campos y Ruedos", no sé si falsa o verdadera, de un dvd con imágenes de uno de esos camelos generalizados. Podría haber puesto el logo de la Mesa del Toro, pero es demasiado feo)

TIEMPOS MODERNOS

(El tiempo en La Maestranza de Sevilla)

Lugar no moderno, adaptado a un cierto clima, a una manera peculiar de vivir, a la disponibilidad de los materiales.
Lugar serio, trascendente, majestuoso, lento...
Lugar No Bauhaus
(Gracias a Dios)

"En la Bauhaus, sospecha uno, está ya el autoritarismo de una modernidad tan segura de sí que se considera autorizada a ignorar todo lo que no sean sus propios principios inmutables, lo mismo el paisaje natural que los testimonios del pasado, los saberes constructivos que no podían declararse universalmente válidos porque estaban adaptados a un cierto clima, a una manera peculiar de vivir, a la disponibilidad de los materiales". Antonio Muñoz Molina

"quizá es un arte demasiado serio para nuestro tiempo: nos guste o no, nuestro tiempo propende al arte intrascendente, al arte como diversión y entretenimiento, a un arte lúdico que desprecia o no entiende un arte que también es un juego, pero un juego en el que uno se lo juega todo, porque en él están en juego la vida y la muerte. Javier Cercas


"El tiempo que ahora discurre es incompatible con la majestad, la jerarquía y la lentitud". Vicente Verdú


Los modernos no son buenos tiempos para los toros.


(Nota1: La foto es la del post precedente, pero como venía ahora como anillo al dedo he decidido cambiarla)

(Nota2: todo lo arriba aplicado a La Maestranza es a pesar de los taurinos "modernizadores" de la Bauhaus feroz)

LOS TORITOS BUENOS

(Toritos buenos)

"La mayoría de los toreros actuales sueña con el toro "que se deje", que es un toro de granja, domesticado, sumiso, cárnico, con forma de hamburguesa. El toro que se deje... Para este viaje no hacen falta alforjas. Si Dios se molesta en crear toros y los Guardiola en insuflarles casta brava, no es para que satisfagan las apetencias de unos vulgares pegapases ni para legitimar las mediocridades de una tauromaquia hortera. Los toros que crea Dios con toda su buena intención y los que los Guardiola y otros ganaderos de ley seleccionan en pureza están destinados a que los toreen toreros verdaderos. Mal asunto, en la época presente".

Joaquín Vidal

(A Javier Clemares Pérez Tabernero, hortera)

ESPAÑOLES, TOROS Y CANTE

(Camarón de la Isla)

“Con los toros pasa como con el 'cante jondo': que son de tantos españoles que ninguno le cede a otro el derecho de entenderlo..."

José María Pemán

(Vía Salmonetes... Para el Sr. Ludo)

RATAS Y MAMARRACHOS

Llegan imágenes de las Américas y llegan los primeros carteles de la futura temporada española llenos de mediáticos casposos, de figuras del arrimón, de artistas casi sin coartada y de sus toritos a modo... y llega, desde el blog "La Aldea de Tauro", este corrosivo nombre de semanario taurino de principios de siglo XX con director poco ejemplar. "Ratas y Mamarrachos". Rabiosamente actual.

BASTONITO Y RINCÓN

Bastonito & Rincón
Cargado por LcbTV. - Mira videos web originales.

UN TORO DE CASTA BRAVA

JOAQUÍN VIDAL

ELPAIS.es > CULTURA - 08-06-1994

Salió un toro de casta brava a eso de las siete y media de la tarde, y eran las tantas de la madrugada cuando aún discutía la afición si mereció la vuelta al ruedo que le dieron las mulillas con todos los honores, bajo una cerrada ovación del público puesto en pie. A ese toro, César Rincón le había cortado una oreja, cuyos merecimientos asimismo se discutían de madrugada, aunque el toro le pegó previamente un volteretón al torero en justa correspondencia, dejándolo herido, maltrecho y sin posibilidad de continuar la lidia.Un toro de casta brava: ¡menudo acontecimiento! Un toro de casta brava como el que saltó al ruedo venteño a eso de las siete y media de la tarde, es la sensación, el acabose, un valor del que apenas quedaba memoria, un tesoro recuperado de lo recóndito, un vendaval de sensaciones llegado de la noche de los tiempos.

Embestir el toro de casta brava tan pronto plantó su pezuña en el redondel, y ya vibraba la plaza entera, reviviendo aquel estremecimiento singular y aquella emoción intensa que conformaban el ambiente habitual de las corridas de toros en todas las épocas, creando una afición numerosa, fiel y apasionada por esta fiesta exclusiva llamada del arte y del valor.

El toro de casta necesitaba, naturalmente, un torero en plaza, y lo hubo en la corrida ferial. Fue César Rincón, que le presentó pelea con el ardor y la entrega propios de un novillero principiante. Tiene mérito: quien ha cimentado fama y fortuna y está catalogado figura indiscutible del toreo, peleando corajudo con el toro de casta indómita, afanándose en la cercanía de sus pitones, intentando embarcarlo en la muleta del arte con serio riesgo de cogida, trastabillando cuando la fiera codicia del toro desbordaba el arte, la muleta y hasta el artista muletero.

Tiene mérito la entrega novilleril del diestro maduro. Aunque cabía esperar también de su oficio, de su experiencia y de su condición de figura del toreo, que poseyera la serenidad y los recursos suficientes para ordenar, encauzar, dominar aquel torrente de embestidas. Y ahí es donde falló César Rincón pues, pese a su valentía y pundonor, se vio superado por el toro en todas las series, en todos los pases y en todos los frentes. Sencillamente, no pudo con él. Sólo la suprema entrega en la estocada entrando a toma y daca, que le costó una voleteretón y luego un terrible menudeo de pitonazos, le redimió de sus anteriores limitaciones y fatigas, y validó el premio de la oreja, que le fue concedido a petición mayoritaria de un público conmocionado por los desgarradores lances que acababa de presenciar.

Al toro de casta se le dió la vuelta al ruedo en medio de un clamor. Ahora bien, ¿fue bravo en realidad? Nunca se podrá saber, desde luego, pues ya está muerto y seguramente comido en estofado. Pero la duda permanece y eso es lo que discutían acaloradamente los aficionados aún de madrugada, sin llegar a ningún acuerdo. Porque la bravura del toro se mide en el tercio de varas, y este se cerró incompleto. El picador tapó la salida del toro en el primer puyazo; el segundo consistió en una picotazo leve y el tercero ni existió, ya que el presidente se apresuró a cambiar el tercio, dejando en el aire la incógnita del toro y su bravura.

Reacción al castigo

Cierto que el toro estuvo recargando fijo sobre el peto varios minutos sin atender a los quites, mas el picador no picaba y el celo embestidor carecía de la medida que únicamente puede dar su reacción al castigo. Dos varas, además, no bastan para probar la bravura. Muchos toros se han visto recargar entregados en los dos primeros puyazos y, en cambio, al sentir el

tercero, cantaban la gallina, escapaban despavoridos a la querencia de chiqueros.

No se dice que el toro encastado de Ibán se hubiera comportado así, ni mucho menos, e incluso su comportamiento posterior permite suponerle una bravura excepcional. Pero como no se le picó por derecho, ni recibió las varas en regla, ya todo pertenece al terreno de la hipótesis.

O sea, la cuadratura del círculo. La afición pasó la noche en vela resolviendo problemas de trigonometría con este proceloso asunto de la bravura del segundo toro de Ibán y su trascendencia inmanente cabe la brumosa inmensidad del piélago que le valió el premio de la vuelta al ruedo, y más valdrá dejarlo para no sumirse en la discusión interminable y acabar cazando moscas. Da más gusto la vida cuando únicamente exige distinguir entre verano e invierno, sol y lluvia, noche y día, blanco y negro; dulce o amargo, bueno o malo, en definitiva.

Y así, otras facetas de la corrida, lo aficionados no necesitaron someterlas a discusión, ni nada. ¿Emilio Muñoz? No me hable.

¿Juan Mora? No me diga. Invierno, lluvia, noche, negro, amargo, malo, duelos y quebrantos, rayos y centellas, carros de demonios; pues habíendoles correspondido toros nobles (no el que abrió plaza, de condición incierto), el primero de los mencionados diestros los toreó crispado, el segundo relamido, y ninguno de los dos acertó a construir una faenita somera, aunque fuese medianamente aparente.

Hubo suerte, de todos modos, porque si en lugar de tener delante aquellos toros nobletones les sale el de casta brava e indómita, ni se sabe lo que hubiera podido ocurrir allí. Sólo de pensarlo, a la afición se le abrían las carnes. Y ya rompía el alba. Y las miserias del cuerpo no necesitaban a esa hora más quebraderos de cabeza, sino café calentito y buena cama.

(Tiramos la casa por la ventana para borrar los horrores del bodegón anterior. El regalo de La Cabaña Brava, el regalo de Don Joaquín y el regalo de Campos y Ruedos)

¡Dios les bendiga!

BODEGÓN

Saqueos por Ámerica

Carta a la prestigiosa ganadería de Martelilla

De Pitón a Pitón

Este blog, bitácora o lo que sea, surgió con la sencilla idea de ejercer de cartelón donde quedaran expuestos grandezas y miserias de este fenómeno llamado Tauromaquia. Cartelón que aspiraba, como mucho, a semejarse a bodegón de Meléndez, Luis Eugenio Meléndez. Reunir con cierta habilidad en la composición algunas imágenes y palabras resumen del hoy en día para transmitir una visión del esto... que cada día sé menos que es. Ustedes dirán sí se consigue.

Por eso junto estos tres links a modo de tres elementos de una naturaleza muerta. Tres links que rezuman putrefacción, tres links que resumen algo el bodegón taurómaco. Los saqueos americanos, los toros payasos borregos de Martelilla y las diversas reflexiones sobre todo esto que nos brinda, de pitón a pitón, José Ramón Márquez (1, 2, 3) en el blog "Salmonetes Ya No Nos Quedan".

¡Vaya cuadro!

LA FIESTA CRUEL

La Fiesta es cruel cuando el toro no tiene capacidad de lucha. Deja de serlo cuando hay equilibrio de fuerzas y la balanza puede caer indistintamente de los dos lados.

(Vía Aula Taurina de Granada)

TOROS ZOMBIS

(un cuento de zombis con moraleja taurina)

En el comic Tokio Zombie, de Yusaku Hanakuma, en un mundo abnegado de muertos vivientes, los humanos sobreviven en colonias protegidas por altos muros donde los más ricos tienen esclavizados a otros humanos gracias a la violencia ejercida por una milicia de matones a sueldo. En este mundo los esclavos hacen todo el trabajo: cultivan la tierra, lavan la ropa, construyen los edificios o cuidan de los cerdos. Los que se resisten son tratados como cobayas humanas en experimentos o son expulsados del recinto... ocasionalmente algún esclavo intenta escapar e intenta vivir en el mundo exterior... Para los ricos, por otro lado, la vida que llevan es muy diferente a la que habían tenido antes... Para ellos, la vida sin TV, radio, jacuzzis o centros culturales es increíblemente estresante y tienen que inventar un pasatiempo: las peleas de zombis. Un humano (elegido de entre los esclavos más fuertes) y un zombi frente a frente, hasta la muerte, como en la época de los gladiadores...

El protagonista, Fujio Pon, especialista en jiu jitsu, es uno de esos humanos luchadores de zombis. Es el súper rookie (principiante) que lleva 17 victorias consecutivas y el público le tiene bastante tirria. Es serio y técnico. No frivoliza. Se aburren con él. Tras su última victoria tiene una interesante conversación con el productor de estas peleas en el vestuario... Mira a la superestrella Don Gaira... Aprende, le dice. Don revienta tres zombis uno tras otro. Fujio entonces se da cuenta: ¡Es todo falso! ¡Los oponentes de Gaira no son zombis! Son esclavos con las cuerdas vocales aplastadas y algunos de sus nervios cortados. Parecen y se mueven como si fueran lo que se supone que son, pero no lo son. Gaira lo sabe y puede "jugar" con ellos, hacer un gran "show". ¿Tú crees, le pregunta, qué al público le interesarían combates intensos y serios como los tuyos? Los ricos ni se dan cuenta. No entienden tus movimientos ni tus técnicas, en realidad prefieren los falsos. Aunque si fuera todo falso, eso tampoco sería bueno. De esta forma el público se cree que todo es real... y fueron felices y comieron perdices...

Entonces, Fujio hace la pregunta:

¿Pero cuán tontos pueden ser?

Buena pregunta para el 2010

(zombi con trapio)

BARCIAL

TORO DEL AGUARDIENTE 2010

GANADERÍA DE BARCIAL

"Las guerras barcialeas se llamaron así por el río Barcial, que más como línea espontánea de encuentro y de fricción que como frontera concordemente convenida y acatada separaba desde los tiempos más antiguos los territorios de hecho de los dos pueblos contendientes: los Grágidos y los Atánidas. Era un río caudaloso, peligroso, de impróvidos deshielos y largos estiajes, y extremamente enrevesado en el tercio final del trayecto que separaba a los dos pueblos, más allá de los cuales, y después de romperse en la sucesión de cataratas que llamaban La Escalera del Escombro, aun corría muchas tierras hasta la desembocadura, sirviendo casi siempre, al igual que aguas arriba de los Grágidos y los Atánidas hasta el más alto manantial, de límite más o menos aceptado o discutido entre pueblos diferentes".

(De "Los príncipes concordes" de Rafael Sánchez Ferlosio)

ACTITUD

(Malos tiempos de verdad)

No debería uno contar nunca nada, empieza Marías su Tu rostro mañana, pero a veces, también, siente uno la necesidad de contar algo para quitárselo de encima. Una cosa contada más entre todas las demás. Una gota en el océano. Una palabra en Moby Dick. Ahora que acaba el año, más icluso, sobre todo algo como esto, intentar dejarlo aparcado indefinidamente en esa hoja del calendario que pasa para no volver. Aunque uno sepa que es ridículo porque esa hoja es sólo papel y la vida no para y lo que uno cuenta importa y permanece. Pero si fuera uno discreto, instropectivo, seguro, uno no tendría una bitácora. Uno quiere contar, aunque no se entienda a si mismo ni lo pretenda.
Toda esta disgresión torna, y uno es incapaz de dejar de pensar que esto sea una simple coincidencia, alrededor de la página 666 del único volumen donde se ha reunido la trilogía del escritor madrileño. Aquí se habla de la más repulsiva contribución a la lidia y siento, a pesar de tener la coartada de partir de un detalle y no del meollo del asunto, un poco de pudor al ofrecerles esto, una barata reflexión taurina. La repulsiva contribución es una que se llevó a cabo durante la Guerra Civil y que yo no voy a contar porque no viene al caso y por no arruinarles ni viciarles ni oscurecerles ni ensombrecerles la afición. Asi nos las gastábamos en España, imagínense. Pero bueno, el pequeño gran detalle del que brota esta inocua reflexión es la muerte de un hombre. Emilio Marés. "Andalúz, muy simpático, ingenioso, era presumido con gracia y frivolo con deliberación, se las daba de anarquista pero sin ninguna solemnidad, incluso en sus peroratas había siempre algo de guasa, y además iba como un pincel, de punta en blanco". El inicio de la Guerra lo pilló en su casa... Cuenta Marías a través del protagonista que oye lo que su padre le cuenta que oyó a un escritor fascista: "en Ronda, llevaron a tres presos a las afueras para fusilarlos con la primera luz, y, como era costumbre, les ordenaron cavar (era costumbre en ambos bandos, y me temo que en los de cualquier guerra también). Uno de ellos, "un lechuguino llamado Emilio Marés", esas fueron sus palabras, "hijo de un alcalde rojo de por allí", se negó, y les dijo a sus verdugos: "A mí me podreís matar y me vais a matar. Pero a mi no me toreáis". No estaba dispuesto a hacerles parte del trabajo, vamos". El resto lo encontrarán en el susodicho libro...
De los cadaveres brotan flores canta el amigo hipersensible de Coixet, y mi reflexión es musgo en la tierra de una uña de ese cuerpo muerto. Seguramente ni le gustaban los toros, pienso. No puedo dejar de contar de todos modos. Es lo que hay. Y lo que hay es que, la digna actitud ante la muerte de este hombre me ha recordado esa frase de Bleu (y aquí ustedes pueden empezar a plantearse si mi afición a los toros es sana), creo, y de tantos otros, donde define al toro bravo como ese que sale a la plaza dispuesto a NO dejarse matar, a complicar la vida a su oponente. Como Marés. Ahora es justo lo contrario, se busca al compañero en la creación artística, al colaborador, por qué no, al colaboracionista (hasta con recompensa de vida eterna)... ¡Cómo ha cambiado el planeta de los toros que ahora aplaudiría al que cava su propia tumba... y al que se enfrenta a estos pobres!

CONEJOS

Anoche. Lloviendo. Por el subsuelo madrileño. Con el Legionario. En su carro. Somos un sentimiento. Una canción. De Burial. Lloro. Es un decir. Pobre afición. Él fuma. Tanto atropello. Él en silencio. Todos los días. Sigue escuchando. El presidente afeita. Él me mira. El nuevo comentarista afeita. Suelta una nube. Tanto atropello... y nos quedamos como conejos delante de unos focos... Parados. Mira, dice. Un mendigo. Camina solo hablando solo ¿Con Dios? Entre coches. Frena. Baja la ventanilla. A su lado. Lo señala. Como nosotros, dice. Más humo. Como la afición. Cristales empañados. Solos. Nadie escucha. Nadie mira. Esperando el golpe de gracia. Ahora callo yo. Acelera. Nos perdemos.

(Hoy he visto este video. Un deseo para el nuevo año. A lo mejor el conejo se convierte en piedra...)

GRUPO SALVAJE

(De Salmonetes Ya No Nos Quedan)

(Genial)

REQUIEM POR MORANTE Y 4:33

Morante arrebata, un video en honor al ídolo de muchos mejor montado que la mayoría de los que circulan por la red, eso a pesar de las frases del torero y esa guitarra acustica made in Canal Sur que se entromete al fondo. Buenas las imagenes. Belleza mayúscula en la plaza que escasea tan a menudo. Capote, muleta y banderillas. Esas cosas que sólo él sabe hacer... Sin embargo hay algo en esa música tan bella que me rasca el timpano. Hay un mensaje numerado volando por el aire... Suena, sin lugar a dudas, "Lux Aeterna" de Clint Mansell tocado por el Kronos Quartet. Es una composición que se ha popularizado bastante desde que fue utilizada en la película de hobbits yonkis (Frodo, Bilbo, ¡Gollum!) "El señor de los anillos", pero que inicialmente fue compuesta para la impactante película de yonkis (más dura que Trainspotting, por eso menos famosa) "Requiem por un sueño", de Darren Aronofsky. Me rasco el brazo como un yonki más... Decía yo, cuando lo de Esplá en Las Ventas, que los toros son como una droga (ya lo decía Bleu hace un siglo) y que la mayoría está cortada (ya lo decía también Bleu hace un siglo)... La belleza de Morante lo está la mayoría de las veces. Tiene truco... Recuerdo en la plaza de Bilbao este verano. ¡Qué derechazos!...

... ¡Pero a qué toro! ¡Dios mio, qué pena daba el animal! Al primero lo mató en el caballo porque se movía... delante de este segundo chochón, más blando que el algodón de azucar, sí que podía ponerse bonito. Y se puso. El toreo más bello y lento de la feria, pero ante un pseudotoro. Yo me debanaba los sesos como un Unamuno taurino ¿Debía ser indulgente y disfrutar o reclamar su cabeza amargado? ¿Al cielo o al infierno?



Y, al final, lo que me dió era la risa, era esperpéntico, era grotesco... Su toreo, ahora lo sé, era un requiem por un sueño. Un requiem por el sueño de que Morante haga esta belleza delante de lo que yo y muchos aficionados (los más yonkis) consideramos toros...

(El resto de la feria y de la temporada, menos contadas excepciones, el toreo no ha sonado ni a requiem ni a nada... ha sonado a 4:33 de John Cage...)

(No dejen de ver el video entero y escuchar los comentarios (en inglés) de los Molés de turno)

(Imposible para un servidor no recordar esta magnífica crónica de Don Joaquín Vidal)

LA PASIÓN DEL TORO

(Seguimos investigando la pasión del toro, esta vez con SuperEu en Burgohondo)

NOVELA

(Sidney Franklyn, de luces y con Hemingway)

En la novela "Tu rostro mañana" de Javier Marías, el protagonista, Jacobo Deza, encuentra en una noche interminable de lecturas sobre la Guerra Civil, un titular del Abc madrileño, el republicano, con letra roja, que está preñado de una novela:

(18 de julio de 1937)

"El torero Sidney Franklin, natural de Brooklyn, pone de manifiesto los embustes de Franco"

(Animo a los valientes)

(Dejo un link a un esplendido artículo sobre el torero)

DE PROFUNDIS CLAMAVI

A la vista de la situación, desapariciones y extinciones en la dehesa, no me ha costado imaginarme al último viejo toro bravo escapado del matadero o del zoo, campando solo, olvidado ya por la sociedad moderna, sin ninguna vaca que montar, recitando el De profundis clamavi ad te Domine de Oscar Wilde...

La sociedad, tal y como el hombre la ha construido, no tiene ya ningún lugar para mí, no tiene nada que ofrecerme; pero la Naturaleza, cuya suave lluvia cae igualmente sobre los justos y sobre los injustos, me reserva oquedades en sus rocas en las que podré refugiarme y valles secretos en cuyo silencio podré llorar sin que me molesten. Colgará estrellas en el cielo nocturno para que pueda caminar en la oscuridad sin tropezar y hará soplar el viento sobre mis pisadas para que nadie pueda seguir mis huellas ni hacerme daño: me bañará en sus inmensas aguas y me colmará de frescas hierbas...

JABÓN

"(...) Mientras me afeito y escucho un concierto de cámara, me niego a recordar que tanta belleza sobrenatural, la música vuelta espuma del aire, no sería posible sin los árboles destruidos (los instrumentos musicales), el marfil de los elefantes (el teclado del piano), las tripas de los gatos (las cuerdas).
Del mismo modo, no importan las esencias vegetales, las sustancias químicas ni los perfumes añadidos: la materia prima del jabón impoluto es la grasa de los mataderos. Lo más bello y lo más pulcro no existirían si no estuvieran basados en lo más sucio y en lo más horrible. Así es y será siempre por desgracia. (...)"


José Emilio Pacheco
"Elogio del jabón"

(Si me tomo tan en serio lo que pasa en ese matadero público llamado el ruedo, es porque sé que la lucha a muerte entre un toro bravo y un hombre es algo sucio y horrible (mirar foto arriba), pero también sé que es algo que hace brotar lo bello y lava mi alma como muy pocas cosas lo hacen. Así es y será...)

ESCOMBROS

Lamamié de Clairac, Atanasio Fernández y Sánchez Fabrés al matadero como escombro... y me viene a esta cabecita mía:

"soy piedra que a la terrera
cualquiera me arroja al verme
parezco escombro por fuera
pero en llegando a romperme
doy un metal de primera"

(Via Ludo)